Vũ Thư
Hiên
Dân
Luận
Thứ Bảy, 04/01/2014
Hoa đào (Ảnh
Ngọc Viên Nguyễn)
Tôi bao giờ cũng hình dung Tết gắn liền với đất Bắc,
nơi đi trước mùa xuân phải có một mùa đông. Mùa đông ở nơi này mỗi năm mỗi
khác, nó có thể lạnh nhiều hay lạnh ít, độ ẩm có thể cao hay thấp, nhưng nhất
thiết không thể không có gió bấc và mưa phùn. Không khí se lạnh làm cho con
người phải co ro một chút, rùng mình một chút, chính là sự chuẩn bị không thể
nào thiếu được để cho ta bước vào một cái mốc thời gian mới đối với mỗi người
mỗi nhà. Thành thử ở Sài Gòn trùng vào những dịp xuân sang tôi vẫn không thấy
lòng mình rung động cảm giác về cái Tết ruột rà, cái Tết đích thực. Xin các bạn
Sài Gòn tha lỗi cho tôi nếu trong những lời của tôi có gì làm các bạn phật ý,
nhưng mãi tới nay, sau nhiều Tết Sài Gòn, tôi vẫn chưa quen được với một ngày
đầu năm phải phơi đầu dưới cái nắng chói chang và trầm mình trong cái nóng hầm
hập, làm cho con người phải tìm đến với trái dưa hấu mọng nước trước khi ngồi
vào mâm cỗ Tết có đủ thịt mỡ và dưa hành, bánh chưng và giò thủ. Ở mỗi nhà vẫn
nghi ngút trầm hương thật đấy, ngoài đường xác pháo toàn hồng vẫn tràn ngập lối
đi thật đấy, nhưng cái Tết dường như vẫn còn lạc bước nẻo nào, nó chưa hẳn là
Tết, chưa đủ là Tết. Đành phải viện hai câu thơ mà nhiều người vốn không yêu
thơ cũng thuộc, để giải thích nỗi nhớ về đất Bắc, để biện hộ cho cái cảm xúc
không phải đạo của mình trước đất Sài Gòn cũng đã trở thành không kém thân
thương:
Tự thuở mang gươm đi mở cõi,
Ngàn năm thương nhớ đất Thăng Long.
(Huỳnh Văn Nghệ)
Ngàn năm thương nhớ đất Thăng Long.
(Huỳnh Văn Nghệ)
Chuyện đó chẳng có gì lạ. Người Việt phương Nam nào
mà chẳng có một cái quê còn nhớ hay đã quên, có biết hay không biết, nằm ở phía
ngoài kia.
Người xông nhà chúng tôi rất sớm, khi còn tối đất,
sáng mồng Một năm Đinh Tỵ (1977), là nhà văn Nguyễn Tuân.
Người xông nhà, theo sự mê tín từ xưa, là một nhân
vật rất quan trọng đối với vận mệnh gia chủ. Tùy theo người xông nhà là ai, năm
đó ngôi nhà sẽ có nhiều may mắn hoặc xui xẻo. Những người cẩn thận thường phải
tính chuyện mời ai đến xông nhà mình từ lâu trước khi Tết đến. Người xông nhà
nhất thiết phải là người đang làm ăn phát đạt, con cháu đầy đàn mà hòa thuận,
hoặc một bậc lão niên tài cao đức trọng, chuyện này còn tùy thuộc ở kỳ vọng của
gia chủ mong muốn điều gì.
Bác Nguyễn, nổi tiếng về tính kỳ quặc của mình, chắc
hẳn chọn nhà tôi để đến xông đất đầu năm vì biết chắc chúng tôi không kiêng kỵ,
nếu năm đó có chuyện gì không hay xảy đến cho chúng tôi thì ông cũng không bị
trách. Kể ra được (hay bị) một nhà văn đến xông nhà thì, theo lệ thường, chẳng
hay ho gì. Xét về danh giá, theo truyền thống hiếu học và trọng kẻ sĩ của đất
Bắc, nhà văn hẳn là bậc đáng trọng rồi. Nhưng xét về mặt tài lộc thì bất kỳ nhà
văn nào cũng nằm ở hạng bét trong thứ bậc giàu nghèo. Tất nhiên, không kể những
quan chức bổng nhiều lộc lắm, lại rảnh việc, cũng rửng mỡ xông vào làng văn mà
viết sách in thơ.
Bố tôi rất quý Nguyễn Tuân. Ông coi Nguyễn Tuân hơn
là một người bạn thời thanh niên. Trong cái nhìn của ông, Nguyễn Tuân là một
trong những đại diện cuối cùng cho lớp kẻ sĩ Bắc hà mỗi ngày một hiếm, những
người cho tới lúc ấy còn biết coi tiền bạc như của phù vân, không cúi đầu vâng
dạ trước quyền lực. Riêng đặc điểm sau Nguyễn Tuân phủ nhận. Ông luôn phô rằng
mình biết sợ, hơn thế, chẳng những ông sợ vừa mà còn sợ lắm lắm. Cái sự phô ấy
làm cho người ta lầm tưởng rằng ông không sợ.
Ông đến xông nhà chúng tôi trong chiếc áo choàng màu
cứt ngựa. Bỏ nó ra, bên trong vẫn là bộ áo cánh đen thường nhật. Trời rét ngọt,
ông mặc thêm áo len và quàng khăn, đội mũ bê-rê. Bộ áo cánh đen là cách diện
của ông, của Nguyễn Tuân, bao giờ cũng phải khác người. Tôi mở cửa đón ông, hơi
ngỡ ngàng một chút. Tôi không chờ đợi một người xông nhà không phải người trong
gia tộc, những năm ấy người ngoài ít dám tới nhà chúng tôi lắm. Lại càng không
chờ đợi Nguyễn Tuân với sự sợ hãi của ông. Nhưng không ai đi hỏi người đến xông
nhà rằng tại sao ông đến. Với bất cứ người xông nhà nào ta chỉ có thể vồn vã
chào đón và đem bánh pháo đầu tiên của ngày mồng Một ra đốt. Nguyễn Tuân đoán
ra câu hỏi câm lặng của tôi.
Ông ý nhị nói:
- Nói thực, mình đến đây sớm vì chẳng biết đi đâu.
Mà lại rất thèm đi dạo một lúc trước khi bình minh ló rạng trong cái ngày đầu
năm này. Lang thang mãi rồi mình thấy mình đến đây. Không sao chứ?
Bố tôi nghe léo xéo bước ra, tươi cười ôm lấy bạn
dìu vào nhà. Ông sai tôi rót rượu, châm hỏa lò than để nướng mấy con mực. Bố
tôi biết Nguyễn Tuân không ưa đồ ngọt, khay mứt trên bàn chắc chắn sẽ không
được ông đụng đến. Ông ngồi xuống chiếu, xếp bằng tròn, giơ đôi tay cóng sưởi
trên hỏa lò. Lửa than làm vầng trán hói của ông bóng lên trong căn phòng nhỏ
của bố tôi. Bố tôi thường tiếp bạn thân trong căn phòng ấy chứ không phải ngoài
phòng khách. Hai người bạn già thân tình nhìn vào mắt nhau, chạm ly trong im
lặng. Cả Nguyễn Tuân, cả bố tôi đều không thích những lời ồn ào.
- Ngon tuyệt - NguyễnTuân nhắp vài nhắp rượu trong
vắt với vẻ thích thú rồi ngửa cổ cạn ly.
- Làng Vân chính hiệu đấy!
Bố tôi nói, nét hài lòng hiện lên mặt. Ông thích
được chiều bạn và khi bạn vui, ông còn sướng hơn chính ông được vui.
- Tuyệt!
- Mình phải đặt loại đặc biệt cho cái Tết đoàn viên
này.
Đúng vậy, đây là cái Tết đầu tiên gia đình tôi đủ
mặt. Không thiếu ai. Những Tết trước gia đình tôi tan tác. Tôi ở trong tù. Cha
tôi bị lưu đầy ở Nam Định.
- Hơn hẳn anh Trương Xá. Vào đến cổ họng là biết
ngay! - Nguyễn Tuân xác nhận.
Phận con cháu, tôi được phép ngồi bên cạnh các cụ
làm chân điếu đóm. Tôi thích nghe bác Nguyễn nói chuyện. Trong câu chuyện của
ông bao giờ cũng có một cái gì mới, một cái gì ngồ ngộ, độc đáo mà không người
nào khác có. Về đời sống cũng như trong văn chương, ông là người uyên bác.
Tính về họ hàng theo đàng mẹ, tôi phải gọi ông bằng
bác. Nhưng ông rỉ tai tôi, một lần ở chỗ đông người: "Họ xa rồi, cùng cánh
văn chương với nhau, gọi thế nó mất đi cái sự bình đẳng, gia trưởng lắm".
Tuy miệng vâng dạ, tôi vẫn kính cẩn gọi bác xưng cháu với ông. Mẹ tôi là người
nghiêm khắc trong chuyện xưng hô lắm.
Chuyện vãn một lát, lại chuyện làng văn làng họa, ai
mới viết cái gì hay, bức hoạ cuối cùng của ai độc đáo, là đề tài yêu thích của
ông, Nguyễn Tuân hỉ hả ra về. Ông nói ông còn phải đến chơi với Văn Cao ("bà
Băng bà ấy kiêng. Mình phải đến muộn muộn một tý!"), đến Nguyễn Sáng ("Tết
nhất mà nó có một mình, buồn muốn chết!")
Ra khỏi cổng, Nguyễn Tuân dừng lại hồi lâu trên hè,
nhìn phố Hai Bà Trưng thưa thớt người đi lại vào sáng sớm tinh sương, ông
nghiêng đầu nói khẽ với tôi:
- Anh có thấy Hà Nội buổi sáng mồng Một này thiếu
cái gì không?
Tôi không cần động não để tìm câu trả lời. Câu hỏi
được đặt ra chỉ là cái cớ cho câu trả lời đã có sẵn, chắc chắn là sẽ rất Nguyễn
Tuân.
- Thiếu sương! - Nguyễn Tuân, mắt vẫn nhìn chung
quanh, thở dài.- Anh không nhận ra cái sự thiếu ấy, tôi không trách. Anh còn
quá trẻ. Ngày trước, sáng mồng Một bao giờ cũng có sương nhè nhẹ, không nhiều,
một chút gọi là có, nhưng đích thực là sương. Nó bay là là, thoang thoảng, như
có mà như không. Rét ngọt. Chỉ có trên các lá cây mới có sương hiển hiện, lâu
lâu đọng thành giọt, rơi xuống mặt mình, có khi lọt cả vào cổ áo mình, rất là
Tết. Đã mấy năm nay, vào ngày Tết mình cứ thấy thiếu thiếu cái gì đó mà không
biết là cái gì. Bây giờ mới hiểu ra: đúng là thiếu nó, thiếu sương.
Tôi bàng hoàng trước nhận xét của ông. Tôi nhớ đến
những năm xa xưa khi tôi còn rất nhỏ. Đúng là Hà Nội những ngày đầu năm ấy
sương la đà trên mặt đường, lẩn khuất trong những bãi cỏ, bụi cây.
- Thưa bác, có lẽ tại Hà Nội đông dân thêm, nhiều
nhà máy nhiều xe cộ, thành thử cái tiểu khí hậu địa phương thay đổi, nhiệt độ
do đó mà cao hơn trước!
- Đốt anh đi! Các anh bây giờ, đụng đến cái gì cũng
vội vã chỉ ra nguyên nhân rồi dài dòng giải thích, cứ như chung quanh mình toàn
một lũ thất học vậy. Các anh làm văn kia mà - không nhìn tôi, ông nhăn mặt cằn
nhằn - Tôi là tôi đang nói cái có, tôi nói cái hiện hữu, nói cái cảm xúc mà cái
hiện hữu ấy gây ra. Còn cái chuyện đi tìm cội nguồn của hiện tượng là việc của
người khác.
- Thế là mất đứt cái anh sương xuân bảng lảng. Tiếc
quá đi mất! - Nguyễn Tuân lại thở dài. Ông buồn thật sự - Thiếu nó, Tết Việt
Nam nghèo đi, mà không chỉ nghèo đi một chút đâu nhá, anh hiểu không? Đành vậy,
sang năm phải tìm cách đón giao thừa ở ngoại thành, may chăng còn có thể gặp
lại nó.
Rồi đột ngột ông quay sang chuyện khác:
- Này, năm nay giáp Tết mưa thuận gió hòa, hoa đẹp
lắm. Sao mấy hôm rồi không thấy anh đi chợ hoa?
Đã thành cái lệ, năm nào bố tôi và Nguyễn Tuân cũng
rủ nhau đi thưởng hoa ở Cống Chéo Hàng Lược. Có những buổi hai ông la đà từ
trưa tới tối mịt mới về đến nhà.
- Thưa bác, mấy hôm rồi cháu lại mắc bận.
Tôi nói dối. Thực ra tôi không đi vì tôi không thích
chợ hoa. Cái mẩu phố hẹp có tên là Cống Chéo Hàng Lược ngày thường đầy rác rưởi
trong những ngày giáp Tết bỗng trở nên nhộn nhịp khác thường. Trên là trời,
dưới là hoa. Và người đi xem hoa, mua hoa. Những cây quất trĩu quả vàng chen
lẫn với các cành đào được cầm trên tay, các sọt đan đựng đủ mọi loại cúc, loại
hồng, lay-ơn, thược dược... Ở đây ồn ào quá, nhiều trai thanh gái lịch quá. Nhiều
gương mặt hãnh tiến quá. Tôi còn sợ nhìn cái cảnh chợ chiều ba mươi Tết, khi
những người bán hoa co ro trong manh áo mỏng, cành đào trong tay, mặt ngơ ngác,
lo âu chờ khách. Trong cái bầu không khí vui vẻ quá nhân tạo ấy, bông hoa nào,
cành hoa nào, chậu hoa nào cũng có vẻ tội nghiệp bởi cái thân phận hàng hóa của
chúng.
- Đào năm nay được mùa. Chợ nhan nhản những đào là
đào, giá lại hạ, nhà nghèo nhất năm nay cũng có đào Tết. Thế mà đố có tìm ở
Cống Chéo Hàng Lược được một cành nào như cành đào của bố anh. Tuyệt! Không chê
vào đâu được. Năm nào cành đào của ông ấy cũng làm tôi mê man, cũng làm tôi
sửng sốt: "Thằng cha giỏi thật, sao mà nó khéo chọn đào đến thế!"
Thôi, tôi về. Còn phải đến mấy nhà nữa, mà mình thì thích cuốc bộ. Hôm nay tôi
đến là để chúc mừng gia đình anh đoàn tụ. Mai có khi tôi còn đến đây nữa. Để
ngắm cành đào của bố anh.
Ngày hôm sau ông lại đến thật. Và đúng là chỉ để
ngắm có một cành đào mà thôi.
Bố tôi không phải là nghệ sĩ. Ông, nói của đáng tội,
đã từng là nhà báo. Mặc dầu cũng động tới chữ nghĩa, nhưng nhà báo vẫn có cái
gì nó khác với nhà văn (tất nhiên không kể những người có hai nghề nhập một).
Nhà báo không có tính lập dị thường gặp ở các nhà văn và các văn nghệ sĩ, hay
là tính cách kỳ quặc nào đó ở họ mà người đời quy cho là lập dị. Có điều, như
một người thuộc lớp nho sĩ cuối cùng còn rớt lại, mặc dầu có Tây học, ông thích
cuộc sống thanh đạm và rất yêu hoa. Trong nhà tôi, kể cả những lúc khó khăn
nhất, bao giờ cũng có hoa. Trước khi ông đi tù ở nhà tôi là một vườn phong lan đủ
loại, nổi tiếng trong những vườn phong lan ở Hà Nội.
Tết nào ông cũng cầu kỳ chơi hai thứ hoa: thuỷ tiên
và và đào.
Thủy tiên
Thủy tiên là thứ hoa không bình dân. Nó không thèm
nở nếu chẳng may rơi vào tay người không biết thưởng thức. Để cho thủy tiên nở,
phải biết nghệ thuật trổ thủy tiên. Con dao dùng để trổ thủy tiên không phải là
con dao bài bất kỳ, mà là một con dao dùng riêng cho nó. Bố tôi mua củ thủy
tiên về, giá rất đắt, hình như là phải nhập khẩu chứ nước ta thời ấy chưa có cơ
sở gây trồng. Thuỷ tiên có bề ngoài giống một củ hành tây lớn, rất tầm thường,
chẳng hứa hẹn một hương sắc nào. Chuẩn bị cho việc gọt thủy tiên, bố tôi hì hục
mài dao cho tới khi nó bén đến mức đặt sợi tóc lên lưỡi dao mà thổi phù một cái
thì sợi tóc lập tức bị đứt đôi, và đầu nhọn của nó thì chỉ vô ý chạm ngón tay
vào là máu ứa ra liền. Rồi ông còn phải ngắm nghía hồi lâu cái củ hành nọ, cho
tới khi quyết định đặt nhát cắt đầu tiên lên mình nó. Những nhát cắt, nhát trổ
chính xác được ông cân nhắc từng tý, cho tới khi hài lòng đặt nó vào cái bát
thủy tinh, cũng lại thứ dành riêng cho nó.
Mẹ tôi chăm chú theo dõi bàn tay khéo léo của bố tôi
xoay quanh củ thủy tiên. Bà cũng là người khéo tay, nhưng khéo tay ở những việc
khác, chứ trổ thủy tiên thì bà chịu. Những Tết bố tôi vắng nhà, trên bàn thờ
ông bà ông vải chỉ có hoa huệ, thủy tiên thì hoàn toàn vắng bóng. Hoa thủy tiên
bắt đầu trổ những cánh xanh mập mạp cũng chẳng khác lá hành là mấy, nhưng chúng
nhỏ nhắn, ngắn và không vươn quá thành bát đựng. Người gọt khéo có thể chỉ định
đúng ngày hoa nở, khéo hơn nữa có thể đúng đến cả giờ.
Thuỷ tiên do bố tôi gọt bao giờ cũng nở hết số hoa
nó chứa trong mình vào đúng giao thừa, chính xác vào cái giờ khắc thiêng liêng
nhất của sự giao hòa giữa người thuộc cõi âm và người thuộc cõi dương, giữa tổ
tiên và con cháu. Bố tôi đứng lặng trước ban thờ ông bà, đầu hơi cúi. Mẹ tôi
đứng sau ông thì thầm khấn vái. Hương trầm ngát trong nhà. Rồi pháo của một nhà
nào đó nổ vang, kéo theo sau nó cả một đợt sóng triều tiếng pháo râm ran.
Tôi không bao giờ thấy được hương thủy tiên vào lúc
thủy tiên nở hết hoa của nó trong hương trầm và khói pháo. Sáng sớm mồng Một,
rất sớm, khi trời đất đã lặng đi mọi tiếng động của sự đón Xuân, lúc ấy mới
thấy được hương thủy tiên thoang thoảng. Đó là một hương thầm ẩn náu, thoang
thoảng mà kiêu sa. Nó không để lại trong tôi một ấn tượng rõ rệt nào. Tôi cũng
không cảm nhận được cái đẹp của hoa thủy tiên. Mà cũng có thể đó là do ảnh
hưởng câu chuyện chàng Narkisoss trong thần thoại Hy Lạp mải mê ngắm sắc đẹp
của chính mình trong nước suối, mải mê đến nỗi ngã xuống mà chết đuối, trở
thành loài hoa nọ. Tôi không thích những người say mê chính mình.
Sau khi bố tôi qua đời, chẳng bao giờ trong nhà tôi
còn có hoa thủy tiên nữa. Nhưng hoa đào thì không bao giờ vắng bóng trong những
ngày Tết gia đình, với cách thưởng thức truyền thống mà những thế hệ đi trước
để lại.
Trước Tết một tháng, bố tôi, thường có tôi đi theo,
đạp xe lên vùng Quảng Bá, Nhật Tân, Nghi Tàm, nơi có những nhà trồng hoa cha
truyền con nối. Cùng với một chủ vườn nào đó đã trở thành người quen, bố tôi đi
thăm vườn và xem xét kỹ từng gốc đào để rồi cuối cùng chọn lấy một cành thấp,
ưng ý nhất. Tiền đặt mua cành đào được trao ngay cho chủ vườn. Giá thường rất
rẻ, lúc ấy chưa có ai mua đào. Ông chủ vườn rút con dao nhíp trong túi ra, đánh
dấu cành đào dành cho bố tôi. Chắc chắn nó sẽ không bị bán vào tay ai khác. Bố
con tôi hài lòng ra về. Tôi biết, trong óc bố tôi đã hiện lên cành đào trong
tương lai sẽ được đặt ở đâu, trong cái bình nào ở nhà mình trong ngày Tết.
Khoảng hai bảy, hai tám tháng Chạp, bố tôi mới lên
vườn nhận cành đào về. Ông chủ vườn trao cành đào cho bố tôi với vẻ tiếc rẻ,
không ngớt lời khen bố tôi có con mắt tinh đời. Nhưng đó là cách đánh giá của
hai người biết chơi hoa với nhau. Người thường sẽ không mua cành đào này. Nó xù
xì ở phần gốc, có mấy cành đua dài và gân guốc, trên đó chỉ thấp thoáng một số
nụ.
Sau đó là phần sửa soạn cho cái đẹp của cành đào. Bố
tôi còn ngắm nó chán chê rồi mới lấy dao cắt bỏ một số cành con, đem thui phần
gốc, rồi trịnh trọng đặt cành đào vào trong lọ độc bình. Đó là một cái lọ lớn,
thường là lọ sành, nhưng phải thấp, miệng rộng, rất bình dị, đến nỗi khi cành
đào đã ngự trong đó thì không còn nhìn thấy cái lọ đâu nữa. Cành đào được đặt
trong góc nhà. Những cành đua của nó hướng về phía cửa, khách vào có thể nhìn
thấy những cánh tay của nó vươn ra chào đón.
Cũng như thủy tiên, cành đào sẽ nở rộ vào đêm trừ
tịch.
- Chơi hoa là cách con người tìm niềm vui, tìm tâm
trạng thư thái trong mối giao hòa với thiên nhiên - bố tôi tâm sự trước cành
đào
- Người ta chỉ có thể đón thiên nhiên vào nhà mình,
chứ không thể mua thiên nhiên đem về hoặc tệ hơn, áp giải nó về với mình. Vì
vậy mà cái bình phải khiêm tốn để tôn vẻ đẹp của cành đào, của mùa xuân. Cành
đào đẹp trước hết là ở cái dáng, cái thế của nó: phần gốc xù xì cho ta cảm giác
về sự vững bền của nền tảng, những cành đua không nên nhiều quá để tạo ra cảm
xúc thanh thoáng, khoáng đạt.
Bố tôi không thích đào rực rỡ quá, khoe khoang quá,
hợm hĩnh quá.
- Đào như thế này đẹp hơn nhiều, cánh của nó chỉ
phơn phớt một màu hồng nhạt, vừa có duyên, vừa thầm kín. - bố tôi dạy - Người
Nhật thích màu hồng của hoa sakura - anh đào, có dễ cũng vì lẽ đó. Tín đồ của
Thần đạo không chịu nổi những hương sắc quá thế tục. Thêm nữa: trên cành đào
Tết không nên có quá nhiều hoa. Lá xanh bên cạnh hoa làm tăng vẻ đẹp của hoa
lên. Tất nhiên, mỗi người một ý, nhưng ông nội con và bố đều không ưa những
cành đào đầy ắp hoa, cành nào cành ấy đều đặn, trông xa như một cái nơm. Đã thế
có người lại còn cắm cái nơm đào ấy vào cái lọ độc bình cổ cao, bằng sứ, với đủ
mọi hình vẽ cầu kỳ sặc sỡ, rồi đặt nó ngất nghểu trên bàn thờ ông vải nữa chứ.
Không, chỗ của đào không phải ở đó. Bố thích đặt nó ở đây dưới đất, ngang tầm
với mình.
Tôi kể cho Nguyễn Tuân nghe cách bố tôi nhìn vẻ đẹp
của cành đào. Ông tủm tỉm cười:
- Về đại thể, bố anh đúng. Nhưng ông ấy cũng có mắc
một chút bệnh giải thích. Cái đẹp, theo tôi, là cái không giải thích được. Chỉ
có thể cảm nhận được nó mà thôi. Bố anh cũng chẳng giải thích nổi tại sao ông
đã cắt đi một cành con này mà không phải một cành con khác, tại sao ông giữ
cành đua này mà lại bỏ cành đua kia, cái cành được để lại ấy gợi nên trong lòng
ông cảm xúc gì. Còn về phần màu xanh của lá trên cành đào thì ông ấy đúng hoàn
toàn. Hay gì một cành đào chi chít hoa? Nó làm ta phát ngán. Mùa xuân thì phải
có màu xanh của lá, của sự đâm chồi nảy lộc, mới là xuân!
Bây giờ, cả bác Nguyễn Tuân, cả bố tôi, đều đã khuất
núi.
Chỉ còn lại cái đẹp của hoa xuân mà hai ông tâm đắc
ở trong tôi. Và nỗi bùi ngùi mỗi lần Xuân đến.
24/12/2002
Vũ
Thư Hiên
No comments:
Post a Comment